n
“看门……”楚子航咀嚼着这个词，眼神瞬间变得可怕，仿佛被这个词狠狠刺痛。他握着可乐罐的手指用力，铝罐发出不堪重负的呻吟。
“不是第一次。”楚子航的声音低沉，每一个字都像是从齿缝里挤出来的冰渣，“大约在八年前……就在这条高架桥上，也是这样的雨夜，这样的雾……”
他的叙述变得异常艰难，带着一种机械般的、刻意剥离情感的麻木，仿佛在复述别人的故事，却又字字染血：
“我的亲生父亲开车……送我回家。雨很大，车灯只能照出很短的距离……然后，和刚才一样，车……开上了这座0号高架桥。”
楚子航的目光投向窗外，穿透稀薄的雾气，仿佛看到了当年那辆在绝望中挣扎的迈巴赫。
“很多死侍……从